Balada de los ojos de Max

De presagios y encerronas se vistieron sus ojos. Como una losa de gladiolos, como el incesante retorno de las olas del otoño. Y sin saber por qué, sin apenas adivinar qué sucedía a esas horas en la calle más cercana, Max había perdido la ilusión - y la esperanza.
Podía oler el rubor del amante perdido, la tibieza de los botones desabrochados en la oscuridad y el color adusto de los besos extraviados.
Para entonces la suerte estaba echada. Las manos encintas, el infinito sonar del tambor de unos labios destrozando el amanecer. Aquél y todos los demás. El pecado de la carne en el seno del olvido. Max con sonrisa de plata, con enagua de alabastro. Él se preguntaba cuándo iba a cesar el continuo martilleo de la ajena consideración, la sibila pregunta de los finales de línea, el reverso en penumbra del último acto.
Cubrió de sal las huellas marcadas, y comenzó a llorar como lo hacen los niños que descubren a Melchor haciéndoles el desayuno, o pintándose los ojos frente al espejo del baño. Max canción de cuna y verso en esperanto. Max muerto de frío.
Del vacío y el silencio quedaron sus ojos vestidos.